De Vermis Mysteriis

La ville n'est plus qu'une énorme plaie ouverte et infectée. Les panneaux qui indiquaient autrefois le nom des rues arborent maintenant des noms écrits dans une langue inconnue (“ph'nglui mglw'nafh”, “wgah’nagl fhtagn”). Puis, la rue elle même commence à courber… à se fendre. Il y a quelque chose en dessous qui grouille. Quelque chose qui ne demande qu'à sortir. Le béton vole alors en éclat, laissant apparaître le ver blanc, gigantesque, nervuré, suintant et luisant d'une étrange luminosité blafarde. Des gens avec le visage tuméfié, la chair fondante, les yeux coulants, se mettent à sortir des maisons délabrées… ils forment un cercle autour du ver, gesticulent, dansent approximativement, chantent dans une langue impossible, s’arrachent des bouts de peau (qu'ils dévorent en gloussant), se prosternent devant leur nouveau Dieu. Et dans un ciel de plus en plus affolé, les étoiles meurent une à une.